第二十章 雪中练剑 (第2/2页)
　　
　　叶迦尘站在石室里，看着老人的背影消失在走廊尽头。
　　
　　他忽然想起了自己的父亲。三十年前，叶无痕也站在这个石室里，握着同一柄剑，听着同一个老人说话。他有没有练过这种呼吸？有没有被木杖点过小腹？有没有在手臂酸得抬不起来的时候咬着牙再做一遍？
　　
　　他不知道。
　　
　　但他知道，父亲走过的路，他正在走。
　　
　　叶迦尘走出石室，穿过走廊，推开那扇半开的木门，走到外面的雪地上。太阳已经升得很高了，阳光照在雪地上，反射出刺眼的白光。他眯着眼，看着远处那些被雪覆盖的山峰，一座一座的，连绵不绝，像一排蹲在大地上的白色巨兽。
　　
　　黑风在马厩里打了个响鼻。叶迦尘走过去，摸了摸它的脖子。黑风的毛还是那么滑，鬃毛从他的指缝间滑过，痒痒的。黑风低下头，蹭了蹭他的肩膀，呼出的热气喷在他的脖子上，湿漉漉的，带着一股草料的味道。
　　
　　“你还好吗？”叶迦尘问。
　　
　　黑风又打了一个响鼻，像是在回答：还行，你呢？
　　
　　叶迦尘笑了一下。他不知道这匹马是不是真的在回答他，但他愿意这么相信。在这冰天雪地的陌生地方，黑风是他唯一认识的、不需要解释自己是谁的存在。
　　
　　娜塔莎端着一碗热汤从厨房里走出来，看到他在马厩边和黑风说话，停下脚步。
　　
　　“你跟马说话？”她问。
　　
　　“它听得懂。”叶迦尘说。
　　
　　娜塔莎看了他一眼，把汤递给他。汤是羊肉汤，上面漂着一层金黄色的油，几块炖得酥烂的羊肉沉在碗底，用筷子一夹就散。叶迦尘接过来，喝了一口。汤很烫，烫得他直吸气，但他没有停下来。羊肉的膻味和胡椒的辣味在口腔里混在一起，像两股力量在打架，谁也不让谁。
　　
　　“你很像我认识的一个人。”娜塔莎靠在马厩的柱子上，抱着胳膊，看着他喝汤。
　　
　　“谁？”
　　
　　“苏勒。”
　　
　　叶迦尘的手停了一下。
　　
　　“他也喜欢跟马说话。”娜塔莎的目光看向远处，像是在回忆什么很远很远的事情，“三十年前，他第一次来北雪堂的时候，也带了一匹马。那匹马比你的黑风还瘦，瘦得肋骨一根根地凸出来。苏勒给它起名叫‘石头’，因为它倔，怎么打都不走。”
　　
　　她顿了顿。
　　
　　“后来那匹马死在了雪地里。苏勒在它旁边坐了一夜。第二天早上，他一个人走回了山岳会。走了两个月。”
　　
　　叶迦尘没有说话。他低下头，看着碗里的汤，看着汤面上那层金黄色的油慢慢聚在一起，又慢慢散开。
　　
　　“苏勒这个人，”娜塔莎的声音低了一些，“不善于表达。他对你好，不会说出来。但他会在你不在的时候，跟你的马说话。”
　　
　　叶迦尘把碗里的汤喝完了，把碗还给娜塔莎。
　　
　　“谢谢。”他说。
　　
　　娜塔莎接过碗，转身走了。走了几步，停下来，没有回头。
　　
　　“你父亲，也跟马说过话。”
　　
　　她走了。
　　
　　叶迦尘站在马厩边，看着她的背影消失在厨房的门后面。风吹过来，雪粒打在脸上，凉凉的。黑风又打了个响鼻，这次声音很大，像是在催他：别站着了，该回去了。
　　
　　叶迦尘拍了拍黑风的脖子，转身走向石室。
　　
　　太阳已经开始偏西了。阳光从雪峰的另一侧斜射过来，把整个北雪堂的影子拉得很长很长，像一只趴在地上的巨兽。他的影子也在其中，小小的，短短的，混在那些比他大得多的影子里，几乎看不出来。
　　
　　他走回石室，把门关上。
　　
　　壁炉里的火又烧起来了，不知道是谁添的柴。火光映在墙上，一跳一跳的，像在跳舞。他坐在壁炉前的椅子上，把羊毛毯子盖在腿上，从怀里掏出那块黑色的石头。
　　
　　石头背面有个“玉”字。
　　
　　他摸着那个字，想起了苏清玉的脸。她站在正厅门口，阳光把她的脸照得很亮。“往北走，一直走，不要停。”
　　
　　他走了。
　　
　　他走到了。
　　
　　他还没有停。
　　
　　叶迦尘把石头塞回怀里，闭上眼睛。
　　
　　体内的漩涡还在转。不快不慢，不急不躁，像一颗心脏在跳动。
　　
　　他跟着那个漩涡，沉入了黑暗。
　　
　　而在北雪堂山门外的那片雪地里，米里娅姆蹲在一块岩石的后面，抱着膝盖，看着那扇已经关上的木门。
　　
　　她的嘴唇裂开了，血从裂缝里渗出来，在嘴角凝成一小颗红色的珠子。她没有擦，只是看着那扇门，看着门缝里透出的那一点点昏黄的光。
　　
　　竹筒还在她手里。
　　
　　里面还有一只飞蛾。
　　
　　还活着。
　　
　　她把竹筒贴在胸口，贴着心脏的位置。
　　
　　竹筒是凉的。
　　
　　但她的心是热的。
　　
　　她不知道自己还能撑多久。
　　
　　但她知道，她还不想走。